L'atelier Poésie de Martine Cros
III Le poète transforme indifféremment la défaite en victoire, la victoire en défaite, empereur prénatal seulement soucieux du recueil de l'azur.
Au seuil de l'automne dans un crépuscule muet tu découvres l'onde du temps et ta reddition secrète comme de branche en branche légère une chute d'oiseaux que leurs ailes ne portent plus.