L'atelier Poésie de Martine Cros
L’orage * L’aube grise opale lui tremble dans les mains Son âme ce dédale se cambre se survient en cette étendue bleue étale au couteau de chagrin Une seconde peau de bois rares Une vive lumière volée Douleur salle de bain seul le miroir mire ses pleurs...
'Voyage de cris à double sens' Nue, morte, hardie. Ici et maintenant. Sans interruption. Je m’écris en vous écrivant. A l’allure d’une autodérision. Eperdument. Décidément. Dénouée. J’apprends par coeur la mort dans la vie, je la récite même. Au carrefour...