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L'atelier Poésie de Martine Cros
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Sur le trottoir la foule est un fantôme Une femme prend les couleurs et flanche Elle le regarde et pense fort à lui C'est une île irradiée aux éthanols rosis ( Que faisons-nous, assis ? ) La blondeur tend sa main de mie blanche dans la brume de ce matin...
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A Angye, Les Joyaux - I - Un rai d’ailes dans l’outremer de la nuit Ce centre de gravité seul resplendit Mais toute gravité menace de tomber entre les mains de sang Mais tout s’efface gravement Les injures rouges aussi Il suffit d’un peu de pluie Sur...
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Le jour UN est auréolé d'un rayon de soleil et de brume naturelle La brume , doute de la lumière J'apprends à dire non Oui en est plus vrai plus délicat Anti-pantin de base il faut toujours se battre pour apprivoiser la liberté quitter sa propre geôle...
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