L'atelier Poésie de Martine Cros
Arbres d'hiver Les lavis bleus de l'aube se diluent doucement. Posé sur son buvard de brume Chaque arbre est un dessin d'herbier -- Mémoire accroissant cercle à cercle Une série d'alliances. Purs de clabaudage et d'avortements, Plus vrais que des femmes,...
© Hervé Baudat, Chambre des fleurs II, 2013. Espaçons. Les comètes Ont tant d'espace à traverser Tant de froid, d'oubli. Ainsi s'écaillent tes gestes. Chauds et humains, puis leur lueur rose Qui saigne et pèle Dans la noire amnésie des cieux. Sylvia Plath,...
Lorelei Pas une nuit pour se noyer : La pleine lune s'écoule sur le fleuve Noir sous le doux miroir de l'eau, Les brouillards nocturnes s'abattent Volute après volute comme des filets de pêche Bien que les pêcheurs soient couchés, Les tourelles massives...
Ariel Un moment de stase dans l'obscurité. Puis l'irréel écoulement bleu Des rochers, des horizons. Lionne de Dieu, Nous ne faisons plus qu'un, Pivot de talons, de genoux! -- Le sillon S'ouvre et va, frère De l'arc brun de cette nuque Que je ne peux saisir,...
Tulipes Les tulipes sont trop à vif, c'est l'hiver ici. Regarde comme tout est si blanc, si calme et dans quelle neige J'apprends la paix allongée, seule et tranquillement Comme la lumière se pose sur ces murs blancs, ce lit, ces mains. Je ne suis personne,...
https://www.etsy.com/market/sylvia_plath à Sophie Ecrire. Ecrire est une autre solution. La seule qui permette d'être tout et rien à la fois : se débarrasser de soi, "devenir le véhicule d'un monde, d'une langue, d'une voix" et depuis ce vide devenir...