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L'atelier Poésie de Martine Cros
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Tu es en moi comme un enfant qui joue seul, à l'écart, dont on croit qu'il ne fait rien quand sa rêverie démêle des milliers de fils d'or, de cheveux d'ange. Tu es contagieux comme le feu des coquelicots traçant un chemin de contrebandier dans le sommeil...
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Ce qu'on ne peut voir, on peut l'écrire. Nous avons une abondante littérature, avec beaucoup d'histoires de visages nus comme l'eau de pluie, nus comme la mie du pain. Le corps, non, ce n'est pas notre souci. Le corps n'a pas besoin de linge. Le corps...
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