4 octobre 13
A la rive lacrymale du canal
L'herbe foule les pas sensuels
Sa robe de brume danse
Il n'y a foule il n'y a qu'elle
Elle et son ombre, son ombre
? Est-ce elle
Cette grande tirade en sommeil
Mimant l'horizon sans le ciel
Il n'y a qu'elle qui coure
Perdue d'être libre et de n'avoir les mots
Sa robe de brume en flots
Photo: canal, et texte, Martine Cros.