Menuisier de nous -- à sa table -- charpente
sous le ciel --
Magistral
Pianiste
à son piano -- voix troublante en communion
-- pour que nous soyons enfin
à nos désirs
Peintre à sa toile -- mains dans la matière en métamorphose
Laquelle, matière de VIVRE ?
Poète à ses mots, dans les mots, sur-autour, sous les mots
-- encore faut-il parfois
qu'il ne les prononce pas
Juste écrire les images
depuis sa chair
et se taire dans leur sillage
Chacun en moi qui crée,
et,
chacun
à son humble
condition
de créature
qui va chemin
sans bruit
sans métamorphose
sans amour
sans rien
que le devoir de vivre
-- dans la gigantesque mesquinerie humaine,
un peu magiquement
Photographie - jeu numérique - sur un tableau de Francis Picabia - Mélibée, 1931 - & texte, M.C.