Il est
noire
noires les racines
de mon rochecoeur ancré
dans le ciel des tumultes.
Pluie, il pleut
pourtant il est pluie là,
à rafraîchir un peu,
irise, ici là
le vers du noir penser
noir mi majestueux
de rochecoeur sis là,
dans un galet.
Texte & encre, M. C.,
Extrait de Les êtres inachevés.